Verano Austral

De niño me gustaba el verano.

Luego crecí y con los años comenzó a desagradarme.

Verano, feria de vanidades.

Verano, el tiempo de las apariencias, de las mentiras.

El verano y la alegría por decreto.

Verano social es hipocresía.

Verano mental, sin amor, es tristeza.

Tristeza a plena luz.

Que no la cubre una minifalda al pasar, ni un pegajoso protector solar.

Ni la encubre una discoteca, ni la playa, ni cualquier parranda.

Y el año nuevo, es una noche más que anuncia otro ciclo de miedo y melancolía.

Esa que se presagia en los albores del primero de enero, la resaca del fin del mundo que habrá de venir para todos.

La muerte a cuentagotas.

Quisiera morir acompañado.

Pero es verano: estoy solo a mi manera, como lo están otros a la suya.

Ya no soy un niño. Ahora soy un moribundo.

Y el verano me lo grita por todas partes:“Finge o muere ya”.

Verano austral. Honestidad brutal.